NIC SIĘ NIE STAŁO, GORDIE, NIC SIĘ NIE STAŁO

GORDON GORDIE GOFF JEFF DANIELS Skrótowiec: Nieromantyczny wampir z klasy robotniczej, wciąż wkurwiony na chłystka, który go przemienił. Przeżył dwie wojny, własny pogrzeb i sześćdziesiąt lat bez bekonu, więc całą tę poezję wieczności to możesz sobie wsadzić w dupę. On da ci co najwyżej ględzenie, smędzenie i kreatywną wiązankę. ELCUCO 64 LATA NOCNY OCHRONIARZ ON/JEGO WAMPIR PRZEMIENIONY W 1966 Anglia dostała się do finału Mistrzostw Świata, więc Gordie Goff się najebał, poślizgnął na obszczanym kamieniu i zdechł. Znaczy – taka wersja oficjalna. Nieoficjalnie się najebał, poślizgnął, rozwalił głowę, a jakiś debil wypił mu krew i w zamian dał trochę własnej. Więc gdy cały kraj oglądał najważniejszy mecz w swojej historii, Gordie wałkonił się w kostnicy. Gdy tydzień później wszyscy wciąż świętowali, Gordie otworzył oczy w trumnie sześć stóp pod ziemią. Był głodny, wściekły i z piachem w gębie – a co najgorsze, nie wiedział, co z tym finałem. Dowiedział się później. Anglia wygrała. Oczywiście, że wygrała. Oczywiście, że gdy wygrywała, że gdy jeden jedyny raz ten idiotyczny kraj zrobił coś porządnie, Gordie konserwował się w chłodni jak świeża dostawa mięsa. W pewnym sensie wiedział, że tak to musiało się skończyć. Przeczuwał to od dnia, w którym się narodził. (A było to w sierpniu parnym a suchym, wody płodowe zdążyły wyschnąć, zanim baby zaczęły je wycierać). Przecież to jasne, że uczciwemu, zgoła przyzwoitemu człowiekowi – o czym świadczyć mogło to, że tylko półtora sąsiada pozostawało z nim w stanie wojny! – nic dobrego od życia się nie należy. A miało być tak pięknie! Zimne piwo, Anglia w finale, Mags obiecała, że zrobi świnki w kocykach… i dupa. Nawet w spokoju umrzeć nie dali. Nieśmiertelność, kurwa jego mać! Co mu po nieśmiertelności, skoro po pierwsze Anglia już nigdy nie sięgnęła po Puchar, po drugie nawet gdyby sięgnęła, to chuj z tym, bo pewnie stałoby się to przed zmrokiem, po trzecie nie można jeść na śniadanie jaj sadzonych, kiełbasek i boczku, co jest tym bardziej nie fair, że przecież cholesterol w końcu nie ma znaczenia. Na domiar złego Arsenal znowu wygrał Ligę, jebańcy. I tak to jest. Musi wciąż egzystować, więc egzystuje – żeby sobie to uprzyjemnić, ględzi, smędzi i narzeka na każdym kroku. Łowcom czasem kogoś sprzeda, ale tylko tych, którzy sobie zasłużyli. Czyli go czymś wkurzyli. Szczególnie jedno wampiradło zajmowało wyjątkowe miejsce w sercu Gordiego. Ten ścierwojad, co to go przemienił. Kurwa twoja arystokratyczna mać, ty jebany cymbale z dupy wyjęty, worku gówna z kandelabrem w cipie, wypomadowany skurwysynu, zasrany wypierdku w żabocie, chuju niewymyty, chodzące potwierdzenie, że twój stary powinien założyć gumę – pewnego dnia cię znajdę i zajebię, kochaneczku.

Odautorskie Siemka, to tak na poważnie, żadna parodia. Śmiertelnie poważnie nawet, choć ponoć w Londynie 2026 śmiertelność spada. Ta naturalna przynajmniej. To co, zapraszam wszystkich, którzy zniosą grumpy dziada.